Название: Узоры
Автор: Колесникова Д.А. (DP@K0N)
Бета: Rai Mao Ren
Рейтинг: PG
Размер: Драббл
Фендом: Ночи Лотосов/ориджинал.
Дисклаймер: все права на перса и мир у  Rashmi
Жанр: ангст, драма, виньетка
Персонажи: Окита Сугияма
Размещение: пох только с шапкой
От Автора: у меня болит рука… я опять сижу до 5/6ти утра… у меня иссякли все мысли. Очередной бред…в бреду.
Музыка: - Наутилус Помпилиус - Я хочу быть с Тобой
+++++
Я ломал стекло,
Как шоколад в руке,
Я резал эти пальцы за то, что они
Не могут прикоснуться к тебе.
Я смотрел в эти лица
И не мог им простить
Того, что у них нет тебя
И они могут жить.(с)
+++++

Касаюсь рукой холодного стекла, за которым белоснежным покровом кружева шел снег. Мягкий, пушистый; ледяными звёздами оседая на стекле и тут же тая. Но множество снежных хлопьев упрямо заполняет балкон, укрывая его.
Есть такое явление: узоры на стекле зимой. У кого-то они есть. У кого-то их нет. Неизвестно, почему они появляются. По крайней мере, он не знал этого: просто в детстве узоры были. Когда он вырос зима тоже приходила, но ветви причудливых рисунков не появлялись на его окнах.
Саппоро - север этого закрытого мирка со своими правилами и жизнью. Он менял дома и квартиры чтобы уйти от своего прошлого, но нигде Сугияма не замечал на своих окнах причудливые узоры. Он купил этот старый кафе-бар в Гионе, осев, наконец-то, на долгое время, и превратил его в шикарный ресторан.
Но и тут не было частички души, его узоров зимой на окне. Прошлое – далёкое, почти на границе памяти - затертыми кадрами кино - плёнки.
Не коснуться рукой, не вспомнить что было. Хотя…
Может, ничего этого и не было?
Мелочь, настолько незаметная в повседневной работе, но такая заметная сейчас - с полупустой бутылкой дорогого виски, почти в бреду, обессиленным зверем касаясь холодного стекла.
В груди лишь боль оттого, что его ненавидит даже зима.
И она.
Такая же далёкая как воспоминания. Такая же холодная как узоры на проклятом оконном стекле, нереальная – не коснуться рукой.
Быть живым, не замечая, когда жизнь уходит сквозь пальцы бессмысленными днями оставаясь только плотским желанием обладать. Но кем?
Даже сон уже стал лишь туманным мороком, не приносящим отдыха ни телу, ни разуму. Каждый раз Окита видел только одну женщину, с которой хотел быть.
Уже долго. Год или больше? Или же…всю жизнь?
С того самого момента, когда понял, что узоры на его стекле исчезли?
Каждый раз, проклиная других в пьяном тумане, разбивая очередное зеркало в ванной, до крови сжимая осколки в попытке заглушить боль в душе, и смотря на белоснежный кафель, покрытый его кровью, Окита понимал, что это безнадёжно - обрести её.
Ту, с которой он хотел быть. Всегда.

- Глупая женщина... – горячее дыхание прожигает белёсое окно затянутое тонкой, почти невидимой коркой льда без узоров, оставляя его кристально чистым. Лишь темнота переулка, в котором бушует снегопад – недолгий, всего на миг в его жизни и жизни этого места. Завтра всё это великолепие растает, оставив после себя тёмное, затянутое облаками небо и потемневшие листья на деревьях.
Закрыть глаза, чтобы не видеть себя в отражении.
Лицо человека, который не хочет жить, без этого узора жасмина на стекле.

В комнате с белым потолком,
С правом на надежду.
В комнате с видом на огни,
С верою в любовь...